Concurso literario CATALINA MURILLO

Se convoca por primera vez el prestigioso premio literario Catalina Murillo.

BASES: para garantizar la pureza del certamen y evitar el fraude, las bases de este concurso son secretas.

PREMIOS: se premiará un mínimo de personas*.

Tercer premio: Una Medalla de Honor y 14865 euros.

Segundo premio: Dos Medallas de Honor y 7000 euros.

Primer premio: Tres Medallas de Honor.

INSCRIPCIÓN: el coste de inscripción es de 50 euros. Convocatoria e inscripción abiertas todo el año. Las primeras ediciones, por prestigio, serán declaradas desiertas.

* Las cifras en euros pueden variar, dependiendo del número de participantes. Recuerda, ¡cuántos más seáis, más podéis ganar!

Monkey Business

Descendemos del mono pero también del mico. A veces ascendemos a ambos. Con demasiada frecuencia no me siento representada ni por el género humano.

Querido Cabezón:

Soy yo, el Mechudo, alias Astucia o Pericia, nunca se ha dilucidado quién es cuál para tal. Te escribo urgentemente con veinte años de retraso para decirte que oh fatalidad, al fin ha sucedido lo inevitable: nos hemos transformado en mujeres, ese gremio del que durante tantos años nos rehusamos a ser parte. El otro día oí decir que alguien me admiraba como mujer... es decir que he triunfado en la única batalla que no he librado.

La cosa es grave, ¿sabés qué es lo que más odio de volverse mayor? Lo cobarde que uno se va volviendo. Ahora miro con aprensión hasta a una salsa demasiado picante. Cumpliré cuarenta años sin haber llegado a ser una escritora de éxito, y la meta se aleja cada vez más. Ahora escribo con menos soltura que antes, ahora sería incapaz de cantar las alabanzas a la sotana del Reverendo Padre Minor, perfumadita de incienso y naftalina. Desde hace un tiempo no escribo lo que quiero temiendo a que nos demanden las Injurias y Calumnias, nuestras primas lejanas.

Desde que vivo en España he fingido tanto ser yo misma, que ya casi no sé quién soy.

Fdo,

El Mechudo

PS: el miércoles tal vez vaya a Portugal, a comer bacalao y comprar paños. ¿Se te ocurre algo más anodino? El turismo debería ser prohibido, al menos el turismo no sexual.

MARASMOS

Mucho antes de que lo mataran, el fotoperiodista Christian Poveda acusó de plagio a la artista española Isabel Muñoz. Los argumentos quedaron registrados en una entrevista que le hizo Centroamérica 21. El tema de fondo es la diferencia entre jugar con fuego. O quemarse.

DEL PAÍS DE LOS SUEÑOS

Cientos, cientos de veces te encontraré a la vuelta
de la memoria abundante en esquinas
en la enrarecida atmósfera del país de los sueños
en que no hay cosa que no esté hecha de nada
Me harás, sin verme, un saludo con la mano, pues de
los dos yo seré el único
en vernos y no tú la buena amiga de los años reales.

Además allí, en la nada, encuentros y desencuentros
¿en qué se diferencian? El diálogo es su simulacro
hecho de las palabras recordadas. La que esté allí
es sólo una visión a la espera de un taxi de hace diez o
quince años
Sin haber envejecido porque en ese país
no se vive ni se muere, con tu vestido pasado de moda
remedo de algunas escenas que habríamos podido
vivir juntos si todavía fuéramos reales
Y sentiré lástima de mí y me invadirá como si fuera
el amor
el recuerdo vacío de estas lágrimas. 

Enrique Lihn

Astucia y Pericia, un soleado día

Astucia y Pericia, mejor conocidas como El Mechudo y El Cabezón, manejaban apuradas un destartalado Landrover del 67 por todas las calles del país. Merodeaban los treinta. Iban tarde y llegaban tarde a todo. No era para menos: su medio de transporte ya iba con dos décadas de atraso: corría el año 1997. Sus primeras aventuras de aquellos tiempos quedaron registradas en el número de agosto de la revista Kasandra... del 98... su primera fiesta con el Padre Minor... la inmolación de Alejandro Rueda... el rapto de sus galanes, Alfredo y Alpesto... Mientras miran una foto de aquellos años se les escapa una lagrimita... porque ellas desearían volver a las andadas ahora que, aunque suene imposible, son más viejas, más feas, más entrañables.

Noche y nieve

Me asomé a la ventana y en lugar de jardín hallé la noche

enteramente constelada de nieve

La nieve hace tangible el silencio y es el desplome de la

la luz y se apaga

La nieve no quiere decir nada: Es solo una pregunta que

Deja caer millones de signos de interrogación sobre el mundo.

José Emilio Pacheco

Nevada

Aquí no cae nieve. En el centro de América lo más que se cae es un avión, un cargamento, un presidente. Tragedias o negocios. Hay cosas que se caen solas antes de que las boten y otras que hay que botar cuando amenazan con quedarse. Están las que se votan para guardar las apariencias, como los cambios constitucionales para permitir la reelección presidencial. Con esa vaselina se peinan muchos de nuestros políticos y por eso se la considera democrática, porque les rinde. Todo tiende a la caída, a la alopecia ideológica. También cae la lluvia nueve meses al año, aunque no tiene nada que envidiarle a la caída vertiginosa de la economía. Se caen los índices, las bolsas, los bolsillos. A mi hijo se le caen los dientes y yo prefiero que dios no le de pan, porque lo quiero furioso y con colmillos. Algún día sabrá que aquí nadie se levanta, que el horizonte es un despeñadero. Aquí, con los terremotos, todo se cae de abajo para arriba. Aquí, en el exuberante basurero, la nieve hay que importarla.